/ посвящается Дж. Бушу мл. /

Странная нынче весна,
У очевидцев съезжают крыши.
Вином забродила вся наша вина, 
А погода внутри постоянно стоит
От пол-литра и выше.

Сегодня в мой город пришла весна,
Зима утонула во тьме,
И я ступаю гордо по улицам города,
Города на белом холме.
И я несу свое слово как нож,
Отсекая духовную грыжу -
Я до сих пор не научился мириться
С тем, что я ненавижу.
Этот город - как девять граммов свинца,
Он сидит у меня в печенках,
Но я люблю его, словно родного отца
И называю Гонконгом.

Грязь и цветы, поцелуи и драки,
Шприц в руках у ребенка,
Но это не Чечня и не Чикаго,
Это просто весна в Гонконге.

Глядя на ежедневное свинство,
Я привык умирать молодым,
Но сколько бы раз я не умер,
Я намерен оставаться живым.
Живым умирать еще рано,
Так случилось, что я в их числе.
Нам нужно успеть сократить поголовье
Сволочей на земле.
Да, иногда этот город - как мечта мазохиста,
Но кому-то он дарит крылья,
Здесь живут Че Гевара, Сократ, Монте-Кристо
В застенках местных Бастилий.

А счастье мигает огнями 
И бежит за тобою вдогонку,
Но это не Лас-Вегас и не Париж,
Это просто весна в Гонконге.

Но попробуй отломить хоть кусочек счастья,
Чтоб душа от счастья запела, --
Как тут же подъедут менты,
Позовут понятых и пришьют тебе дело.
Население с детства привыкло
Жить в состоянии комы,
И, глядя на всевозможное быдло,
Я опасаюсь за друзей и знакомых.
Одного этот город запинал до смерти,
Другого поймал в петлю,
И, засыпая, я мечтаю увидеть утром
Живыми тех, кого я люблю.

Одни получают награды,
Другие - лишь похоронки.
Но это не битва под Сталинградом,
Это просто весна в Гонконге!

Назад